Como si su presencia fuera celestial, lo veo llegar cubierto de un halo divino. Hace una dramática entrada, parece conocer la rutina de memoria. Se saca el abrigo sin dejar de fumar, sus ojos verdes tienen un brillo especial, parece estar emocionado por la entrevista “No me han entrevistado hace un par de décadas ya, que locura verdad?” comenta. Su presencia me intimida, debo levantarme y hacer esfuerzos para lograr saludar a este metro noventa y pico de genialidad argentina. Mis intentos de alcanzarlo hacen que Cortázar suelte una carcajada, “Quién diría que a mi edad seguiría siendo tan alto, esperaba poder encogerme en algún punto, volverme una abreviatura, una versión de un Yo pero más pequeño” dice mientras se sienta en un moderno sillón blanco al que mira con curiosidad, como si intentara entender su extraña forma ovalada. Afuera llueve sin parar, y él no tiene ni una gota de agua encima. Mira como la lluvia resbala por la ventana “Como quisiera poder mojarme una ve
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